CONCURSO DE MICRORRELATOS (hasta el 23 de Noviembre)

¡Hola a todos!

Os dejo el enlace a una página donde os podéis informar sobre un concurso de microrrelatos. El premio es nada más ni nada menos que de 20.000 $. El plazo para participar es hasta el 23 de Noviembre.
Ánimo, lo importatne es participar...

Por si acaso esto de enlazar la página web no me sale bien, os dejo la dirección "museo de la palabra", simplemente con escribir esto en el buscador de google os sale.

¡Saludos y que la suerte os acompañe!!!!

Pilar Arenas.

http://www.museodelapalabra.com/es/concurso-de-microrrelatos/3-edicion/formulario-de-participacion


http://www.museodelapalabra.com/images/logo.jpg

CARTAS DE UN ADVENEDIZO IRLANDES.

1. PRIMERA SEMANA DE NAUFRAGIO.

En el principio fue el otoño. Las hojas perpetuas y la fotosíntesis del pasado que se vuelve para llamar a tu puerta. Se trata de ese espejo que gira y gira para concentrar su reflejo a la espalda de los recuerdos y de la dulce vuelta. La pureza de la palabra es la depuración del pasado. El recuerdo como divagación inútil de lo irresoluto. Este es el espejo que gira para retratar una hoja que cae lenta en el suelo del otoño. James Joyces perdido en su propio Ulises, Neruda desnudo en el poema 22 si la hubiera escrito. Perdido como Edipo, así se encuentra un alma fuera de su lugar. Una playa vacía, no espera visita hasta que el hombre sin dios ni cielo es arrojado.  Las llamas lo persiguen y el huye de la pasión y el odio. Allí cabe la ira celeste, aquí abajo se sufre, se suda y se muere. No hay mayor verdad que la negación de la misma. No existe nada, que a nada no llegue. El camino se hace con sangre en los pies, el viaje comienza, el otoño continua y el alma se estanca en las flores muertas. Ahora vuelve el espejo y se ve pasar un río por un puente normando, los edificios de los bárbaros que llegaron aquí para construir su nueva Roma. Aquí y allí el hombre desnudo avanza y se hace el hombre, a través de sudar sangre y del sufrimiento conducido por el arte. Allí donde el hombre sufre, el arte florece. Mas tarde el limo baña la playa y el Nilo enriquece a los esclavos, cuarenta años después llegarán sin Moisés mas allá de lo prometido, para comer el maná eterno de la existencia. 

Microrrelatos en El País

Utilizando la frase "Estuvo esperándolo todo el día", pero no al principio ni al final. He intentado dejar el enlace, pero no he sido capaz... Os dejo la url... http://cultura.elpais.com/cultura/2012/07/30/actualidad/1343632217_035444.html

Mujer en la Ciudad sitiada

Las casas de una sola planta, alargadas como salamanquesas blancas acostadas en la arena, unas encima de otras, retorciéndose con curvaturas suaves tanto en las fachadas como en los tejados, formaban la zona más exterior de la ciudad. Imaginó las calles que no podía ver desde su posición. Ninguna recta, ni una sola esquina ortogonal. Cemento bajo los pies de los habitantes, sin necesidad de aceras, no se veían carros ni coches en aquellos barrios. No era capaz de distinguir los volúmenes que pertenecían a cada vivienda. Parecían compartir zonas comunes. Dos ahora, tres más a la derecha, incluso hasta diez o doce parecían confluir en un mismo volumen cuyo tejado se elevaba ligeramente por encima del resto. Las pequeñas ventanas de las fachadas que veía podrían ser así en todas las orientaciones o solo en aquellas que miraban al sur. El barrio se hundía al alejarse de su vista. El terreno alcanzaba en unas cinco o seis manzanas su punto más alto y después volvía a bajar, ocultándole la anchura real de ese extraño cinturón urbano. Aparecían, asomándose desde la parte baja de detrás, las ramas más altas de las copas de algunos árboles que dejaban ver a su través, a lo lejos, edificios grises, de más altura, escondidos detrás de una bruma que no había desparecido en los cuatro días que ya duraba el sitio.

A aquella hora le era más sencillo estudiar la estructura urbana. El calor mantenía a los habitantes dentro de sus frescas casas con lo que no le distraían de lo realmente importante. Era fácil dejarse llevar por su imaginación, desentrañando las vidas observadas desde lejos, sin que lo supiesen. Apareció en su catalejo una mujer que andaba cargando con paquetes por una de aquellas calles, desapareciendo tras las casas, volviendo a mostrarse en su paseo al llegar a la altura de una calle que se alineaba con su punto de vista, para volver a ponerse a salvo de su inopinado observador. ¿De dónde venía? ¿A dónde se dirigía? ¿Qué había en el interior de aquellos paquetes?

La mujer caminaba con la cabeza alzada dejando ver un cuello esbelto, con una curiosa expresión de sufrimiento y altivez.  Caminaba paralela a la línea que formaban las casa más altas. Paró, se rebuscó en su bolsillo y sacó un trozo de papel doblado cuatro veces que desplegó. Lo sujetó con las dos manos a la altura de su pecho y lo leyó. Sin mover los brazos levantó la vista y comenzó a mirar encima de las puertas; seguro que busca un número, pensó. Volvió a mirar hacia delante, guardó el papel, recogió los paquetes y continuó andando. La siguiente vez que volvió a verla fue a través de una de las pequeñas ventanas de las casas cercanas. Llamó su atención al abrirse, enfocó con su catalejo y pudo distinguirla en la penumbra del interior. Ahora llevaba el pelo recogido en la nuca. Se había despojado del guardapolvo que llevaba en la calle, se refrescaba. Había llegado a una casa en la que se iba a quedar. Aquí hay una historia. Eso era lo que pasaba por su cabeza cuando su lugarteniente lo sacó de sus pensamientos.

-Señor. Han llegado órdenes del estado mayor.

Cogió una carta sellada que le ofrecía con el brazo extendido. Aquello de la guerra no era para él.

“Diez días más de sitio. Defensas de la ciudad bien organizadas en la zona norte. Calles ortogonales y edificios altos. Barrios muy populosos. Industrias en aparente abandono al norte del río, a mano de nuestro ejército. La ciudad está en la orilla sur.”

Se alegró.

Doblemente.

Ciudades fantásticas (Las sietes ciudades de Cibola)

Las siete ciudades de Cibola

Daniel A. Sánchez-Rodas Navarro

El verano del año del Señor de 1539 parecía extremadamente caluroso y seco. Pero  Fray Marcos de Niza pensó que en aquellas tierras  norteñas del Virreinato de Nueva España, los veranos, en el fondo, siempre eran así. 

Hacía ya más de dos meses que habían salido de Ciudad de México, en aquella expedición que prometía gloria y ganancias. Hacía varios días que habían dejado atrás el último puesto fronterizo  y se adentraban en tierra desconocida, infestada de indios, en busca de aquellas ciudades de ensueño. Las siete ciudades de Cibola. El mero sonido de ese nombre, hacía pensar en riquezas sin fin. Allí en el norte tenían que estar, quien sabe a cuanta distancia todavía.

La realidad es que los días pasaban, los soldados se desesperaban, los enviados del Virrey se mostraban cautos y desconfiaban. Y de las ciudades de Cibola no se sabía nada.

Todo dependía de un solo hombre, Estebanico el Negro. El esclavo africano había participado años atrás con Alvar Nuñez Cabeza de Vaca en aquella triste expedición que naufragó en La Florida, desbaratada por el hambre y los ataques de los indios. Estebanico era uno de los pocos que había sobrevivido y había podido regresar a México para contar sus aventuras. Porque además de las enormes desgracias y penalidades sufridas, el esclavo también había contado historias maravillosas. Y gracias a una de ellas, toda una expedición de castellanos avanzaba ahora por el desierto inhóspito en busca de riquezas sin fin.
Fray Marcos guiaba la nueva expedición y Estebanico formaba parte de ella. Todos los días se adelantaba el africano a caballo con unos cuantos hombres para ir explorando el terreno e informar al grueso de las tropas. Pero las semanas pasaban, y solo había aquel desierto interminable de tierras rojas, de grandes cañones majestuosos, de paisajes bellos y terribles extendiéndose hasta el horizonte, que parecían no acabar nunca bajo un sol implacable.

Día tras día  preguntaba Fray Marco por las ciudades de Cibola, y siempre contestaba Estebanico con vaguedades, mostrando indicios poco claros, conversaciones incompletas con los indios que se encontraban por el camino y que decían que las ciudades estaban siempre más allá, siempre un poco más lejos.

Aquel día fue distinto a los demás. Los soldados se quejaban más de lo normal, había rumores de amotinarse. Fray Marcos notaba que estaba en una encrucijada. O llegaban ya a su destino, o tendrían que volverse con las manos vacías.  Así que cuando llegó Estebanico al atardecer la conversación fue tensa.

- Estebanico, llevas días diciendo que casi hemos llegado, que son solo unas leguas más…- la voz del fraile era seca y dura.

El esclavo sonrió con esa cara pícara de todos los infieles.

- Y es cierto, ya casi hemos llegado.

- ¡No me hagas enfadar más, o te juro que te hago azotar hasta que digas las verdad! Ya no creo en esas historias maravillosas que te contaron los indios años atrás. Todo esto es una locura, y si no volvemos ahora, todo puede acabar en desastre. Incluso si volvemos, vivos, pero con las manos vacías, todo habrá sido en vano. Yo he empeñado mi honra y mi nombre en encontrar esas ciudades, y si vuelvo sin nada, caeré en el mayor de los descréditos. ¡Tengo que encontrar algo, lo que sea!

- Pero si es que ya hemos llegado, Fray Marcos- dijo Estebanico con naturalidad.

El fraile lo miró con desconfianza. Estos infieles, pensó, hijos de Satanás,  eran capaces de cualquier cosa, de mentir sin sentir remordimientos. Sí, se les bautizaba, pero en la intimidad seguían adorando al falso dios de Mahoma. Sí por el fuera, habría que quemar a todos aquellos herejes encubiertos.

 - ¿Hemos llegado?- dijo poco convencido.

- Si, padre- dijo Estebanico sin perder esa sonrisa extraña-,  venid conmigo y veréis la primera de las siete ciudades de Cibola.

Los dos hombres partieron a caballo. Todavía quedaban un par de horas de luz. Cabalgaron en silencio, uno al lado del otro, hacia el este, por una llanura que iba ascendiendo lentamente, hasta formar un gran mirador. Cuando llegaron al borde del precipicio,  el sol estaba a punto de ponerse. Ante ellos se extendía un gran cañon, y al otro lado, en la distancia, se intuía algo. Pero apenas podían escudriñar aquello que se suponía habían encontrado. Miraban de frente al sol, y todo estaba borroso porque sus rayos  les daba de lleno en los ojos.

- Esa es la primera de las siete ciudades de Cíbola- dijo resueltamente Estebanico.

El fraile intentó mirar fijamente, pero la distancia que les separaba era enorme. Sí, parecía que allí había un poblado, pero a él no le parecía una gran ciudad llena de lujo.

- ¿Eso que se ve allí, seguro?- preguntó incrédulo.

- Si, padre, es allí.

- ¿Has estado dentro de la ciudad hoy?- preguntó ansioso.

- No, no he estado.

-¡Entonces como sabes que es la ciudad que buscamos!- gritó irritado Fray Marcos.

- Había soldados en la entrada de la ciudad y no me dejaron entrar. Es una ciudad muy bien guarnecida…

El monje miraba incrédulo. Su mente solo veía unas cuantas casuchas distantes, pero su imaginación quería ver mucho más. El sol bañaba de amarillo los tejados de las casas tan lejanas. ¿Eran amarillos por el reflejo de sol, o es que acaso estaban cubiertos de oro? Si, tenía que ser eso, todo estaba cubierto de oro…

- ¿Qué te dijeron los indios que guardaban la entrada?

- Me dijeron que la ciudad era riquísima, tanto que no sabían que hacer con el oro. De hecho, los ladrillos de las casas no son de barro, sino de oro, al igual que las tejas de los tejados.

El fraile asintió, ansioso. Sí, era oro, tenía que ser oro todo lo que veía.

- ¿Y que más te dijeron?

- Los guardianes me indicaron que las calles son rectas, pero que no están empedradas con cantos como en nuestras ciudades, sino con turquesas. Porque allí tienen tantas, que ya no saben que hacer con ellas. Los niños juegan con ellas, y los habitantes les encanta pisar ese suelo de color azul verdoso.  Como no conocen el hierro, todos los utensilios de la ciudad son de plata, desde las lanzas de los indios que yo mismo he visto, como los cubos para sacar agua de los pozos o cualquier herramienta. Es además una ciudad muy hermosa al parecer, llena de fuentes de agua fresca por todas partes, que riegan jardines que florecen todo el año. En el centro de la ciudad está el palacio del rey, el edifico más magnífico de toda la ciudad. Sus muros de oro sólido tienen una vara de espesor, con un torreón en cada esquina. Brilla bajo el sol más que ninguna otra casa de toda la ciudad, porque  los muros tiene engastados todo tipo de piedras preciosas; diamantes, esmeraldas, granates, lapislázuli, ágatas….Sus habitantes visten ropas de seda, y se ponen abalorios de conchas marinas,  que para ellos son muy preciadas. Pero nunca joyas de oro o plata, tan abundantes que no los valoran y consideran indignos para adornarse con ellos.

El fraile asentía a todo lo que decía el esclavo negro. Sí, tenía que ser verdad. Las leyenda era cierta, y él era su descubridor. Su mente empezó a llenarse de la fama y la gloría que le esperaban.

- Mañana atacaremos y tomaremos la ciudad- dijo resueltamente.

- Pero, Fray Marcos, eso es imposible….

- ¿Por qué dices eso, insensato?- le amonestó el fraile.

- Porque he visto a sus soldados, y son muchísimo más numerosos que los nuestros. Si atacamos ahora lo más seguro es que muramos todos. Sería mejor volver a Ciudad de México, y regresar aquí con muchos más soldados. Pensad además que esta es solo la primera de las siete ciudades, y que según me han dicho los indios, las otras son todavía más grandes, poderosas y ricas. Lo más prudente sería volver.

El fraile se debatió en su interior. Quizás sus ojos le engañaban, y bajo el sol cegador de poniente no era capaz de ver en toda su plenitud todas las maravillas que decía Estebanico. Siempre que el esclavo dijera la verdad…,pero sí, tenía que ser verdad. Había que volver con más soldados, muchos más.

Fray Marcos cogió dos palos largos, e hizo una cruz con ellos atándolos con una cuerda. La puso en el suelo y la afianzó colocándole piedras alrededor. Luego con voz solemne dijo:

- Tomo posesión de estas tierras, con todas las ciudades y riquezas que contienen, para mayor gloria de Dios, en nombre de Su Católica Majestad Carlos I de España.

Después se montó a caballo, eufórico, dispuesto a volver  cuanto antes a Ciudad de México a contarle al Virrey la  gran noticia.

Con el sol ya puesto, Estebanico le siguió todo el camino de vuelta al campamento sin decir nada más. Su sonrisa era de una profunda satisfacción, y más irónica que nunca.

Victoria (inicio de un pequeño libro de anécdotas de fútbol)

Muchos años después, mientras recorría el campo de fútbol para tratar de rematar aquel saque de esquina, Juan Carlos no era consciente de que llevaba detrás a centenares de personas, espíritus del tiempo que se agolpaban en ese preciso instante junto a él para, al fin, ver cómo La Victoria visitaba su pueblo.

El balón voló desde el córner buscando al único atacante entre los seis contrarios que poblaban el área. Dos pasos, el último para tomar impulso y elevarse; marcar los tiempos en el aire y, con la oposición del guardameta, golpear el balón con la cabeza, con violencia, en el mismo instante en que el cuerpo ha terminado de subir y aún no ha comenzado a bajar. No lo sabía, pero lo aguantaban en el aire las almas salvajes de todos los que en algún momento habían roto zapatos o jugado descalzos en las calles de aquel diminuto pueblo. De los que habían sentido lo especial de jugar mientras la banda de la feria tocaba al borde del terreno de juego. De los que habían esperado con ansias de niños el balón que traía el primo desde Madrid o Barcelona. De los que se habían montado en sus coches como un grupo de amigos y recorrido inmundas carreteras para jugar partidos con equipos de otros pueblos. De todos aquellos salvajes llenos de sentimientos que esperaron a sus colores hasta aquél día.

La Victoria los abrazó y durmieron toda la noche con ella.

Así comienza un proyecto que llevo algún tiempo haciendo. Para recoger anécdotas y entrevistas de las glorias deportivas de un pequeño pueblo de 600 habitantes). Si algún día lo termino os lo hago saber.

Una pequeña flor

La guerra había pasado dejando su rastro. Con ella las nubes negras, el polvo, los gritos de vencedores y vencidos.

La sangre se fundía con el metal y el aire de olor a muerte.

Casas destruidas, familias que se protegen o luchan por unos ideales de un bando u otro. La venganza, el pillaje, lo peor de cada uno salió a la luz a cubrir todo de tinieblas.

No había sido la peor guerra del reino ni la mas cruenta, tristemente había sido una más por una afrenta olvidada del pasado, que nadie había perdonado aún.

Tras la batalla que daba desolación, pero si mirabas bien todavía quedaba en pie una flor en tierra,medio pisoteada, de pétalos caídos pensativa hacia el suelo.

 

Aunque un aun levantaba la mirada al soplar la brisa y lloraba por sus raíces al contemplar lo que le rodeaba, ya no había ríos, ni pastos , ni animales, ni siquiera sus amadas amigas. La margarita, la amapola , la ortiga, el roble...tantas bajas.

Intentó reponerse como pudo, pidió ayuda pero no para ella, (muda y silenciosa para los oídos humanos). Pidió, gritó, rogó y sufrió cada aleteo que hizo (pues así se comunicaban las plantas entonces cuando no podían unir sus raíces)

Nada. La nada de un mundo que ya no era el suyo.

Un tímido rayo de luz tras la ultima escaramuza, cuando ya no había soldados disparando, ni pisadas mortales o rugidos de fuego. Un tenue y cálido rayo de luz cayo sobre ella.

Le dolió, apenas tenia sustento del suelo enfermo de metal, sangre y pólvora, el aire viciado y la luz minúscula.

Hizo lo que había hecho siempre, se encogió, pensó en como era todo, en la primavera, encada río, lago, valle y flor. Animales y pueblos. 

 

Levantó sus pétalos con un esfuerzo titánico, extendió aun mas profundas sus raíces buscando pureza de aguas.

No fue enseguida, ni rápido,ni fácil.

Pero fue creciendo, se hizo mas ancha,mas verde y empezó a mejorar su color cetrino, se le cayeron unos pétalos y le salieron otros.

Se extendió por el prado por cada oquedad que puedo con sus raíces, y les dio agua, nutrientes y esperanzas. Les dio sus recuerdos, de días mejores , de primaveras,soles nacientes y ponientes, donde los enamorados escribían con navajas los arboles prometiendo amor eterno, y donde cada bichito hacia su nido en la oquedad de cada árbol o una oveja te mordisqueaba una mañana.

 

El terreno fue cambiando, pasó de otoño a primavera. La planta murió , les había dado todo lo que tenia a las semillas que había encontrado bajo tierra, aun tiernas y maduras, pero estas a sus vez les dieron agua, nutrientes y recuerdos de su amor a las otras. La cadena de la vida se hizo mas fuerte con cada raíz, el clímax se fue alcanzando, y pese a las hondonadas, y el dolor de tanta perdida, llegó a ver un bosque.

 

Era grande bello, frondoso y colorido, color verano, verdes claros y oscuros ondeaban en cada rama, frutas rojas y verdes. Moras y cerezas, tallos y yemas en las ramas.

Y cuenta la leyenda que fue en este bosque, donde con el paso de los años de paz, tú y yo nos conocimos, dimos largos paseos, se juntaron nuestras manos y bueno, trajimos también a nuestros niños y a sus nietos.

 

Y a cada uno de nosotros nos fascinó una pequeña parte del bosque donde había una pequeña flor incorrupta protegida por cactus, matojos y demás floresta.

Aquella que nos dio su amor a todos, que era la más colorida y visitada, la que nos dio paz con sus recuerdos y nos hizo olvidar los que fueron malos.

Una pequeña flor.